Poemas de amor, de soledad, de esperanza
de
Antología de Sonetos
2141 - Nada (IV)
La vida es casi nada, es humareda
fugitiva de fuego agonizante;
polvo gris que alborota el caminante,
pétalos secos en la rosaleda.
Nacer para morir, corta vereda
que hace al hombre extranjero, visitante
en su propio cantón, sin más constante
que el cuño de su pie sobre la greda.
Con las manos vacías del mendigo
recalamos al mundo, y el postigo
de salida igualmente cruzaremos.
¿Y el espacio intermedio? Ah, la vida:
Carencia, negación, estrago, herida…
trazo minúsculo entre dos extremos.
Los Angeles, 13 de julio de 2009
