Antología de Sonetos

En las manos del hombre se amotina vigor abrupto en pulso de tormenta, maniobrando en función de la herramienta que hurga en la carne, que en la piel termina. Soy el alma detrás de esa cortina, blanda o voraz, serena o turbulenta, gama trascendental que transparenta el diáfano cristal de mi retina. Quien se asome al brocal y no lo vea, carece de ese abrazo que rastrea cada íntimo sendero que a mí enfila. Tú, la de blancas manos, la del tacto sutil, conocedor, lento y exacto, ven y adéntrate en mí…por la pupila.