Antología de Sonetos

En un vacío involuntario habito, quisiera pretender que sin lamentos; inmóviles ya están los movimientos, ilegible, o borrado ya, lo escrito. El último clavel quedó marchito, mudas las voces, y los instrumentos, desencajados los acoplamientos, muertos en el espíritu los mitos. No sé si soy antorcha en despoblado, o caricia que se ha petrificado sin ser su rozadura percibida. Ni sé tampoco qué traerá el futuro. Sólo sé que en mi entorno se alza un muro que no asiente a la entrada de la vida.