Antología de Sonetos

Fuiste una vez el ansia que ya no eres, la sombra y voz que ya no van conmigo, el afecto en que ya no me prodigo, y hoy la ausencia en que lentamente mueres. Un tiempo fuiste daga, ya no hieres; ni me interno en tu mies ni en ella espigo; y al no tener madera de mendigo, no impetraré tu vuelta o que me esperes. El olmo seguirá temblando al viento, el arroyo en su canto o su lamento, y en su locuacidad el estornino. Como ahora están, continuarán las cosas. No suelen germinar las mismas rosas que agostara la escarcha en el camino.