Antología de Sonetos

Era ciego. Sus ojos de poeta le hablaban del clavel que no veía. Sediento estaba, y pertinaz bebía, en fuentes de oro, azules de violeta. Sin bola de cristal, sin ser profeta, optaba a lo ulterior, lo percibía. Operaba un taller de alfarería dentro de sí; la creación, su meta. Subsistía hacia dentro, idea y llama, plenitud de visión que se derrama gentil, o en borbotones, hacia fuera. Y llegó una mujer que, audaz, desnuda, su recóndita orquesta dejó muda, agostando su intensa primavera.