Antología de Sonetos

Oh, la página blanca de tu vida, tal vez el libro en blanco todo entero, donde los fríos copos de febrero dibujan su caricia desleída. ¿Dónde quedó la rubia espiga erguida, ignorante de trilla y de granero? ¿Dónde el racimo de oro, prisionero de la vid, que no sangra de su herida? ¿Dónde está la campana, que no tañe, dónde el arado, que la tierra arañe, dónde la rosa, marchitada ya? Y ¿dónde está tu historia, tu escritura, tu furia, tu erotismo, tu dulzura? Si no lo escribes, ¿quién lo escribirá?