Antología de Sonetos

Madura estás, mujer, para la siega, no una más, la mejor de las espigas; qué carne de oro, qué temblor abrigas al roce de la brisa que en ti juega. Primavera temprana, íntima entrega al surco fijo en que a morir te obligas; si sólo en sueños vagas y mendigas, hoy el estío a tu rescate llega. Talada y triturada, en implacable transformación final, irrevocable, trigo y hogaza, lo que fuiste y eres. La hoz deviene antorcha deslumbrante, de la muerte a la vida exhuberante; hoy se te dan, mujer, nuevos poderes.