Antología de Sonetos

Un campo de Montiel llevo en la mente, sembrado de fatídicos molinos, cuyas aspas voltean desatinos, ruedas trituran cuanto el alma siente. Si el viento de las dudas, indolente, duerme en las verdes copas de los pinos, aspas y ruedas frenan sus caminos, borrándose las rayas de la frente. Pero al airado soplo de la duda, la estática molienda reanuda su ciclo de maligna destrucción. Y una vez ya en su curso irreversible, lo más absurdo irrumpirá infalible, dejando sordomuda a la razón.