Antología de Sonetos

Cada golpe del hacha en el madero canta un requiebro a la futura llama; ya no será raíz, tronco ni rama, sino impulso en el fuego prisionero. Alas y lenguas en tropel ligero le han de brotar, dinámica amalgama que bate y lame y lúbrica derrama entre cenizas su vigor entero. Déjame arder hasta que en ti se enreden mi luz y mi calor, y exhaustos queden en la quieta penumbra de tu hogar. Lánguida, inerme, frente a mí tendida, en ese claroscuro en que la vida parece desistir de caminar.