Antología de Breverías

Cruzan frente a mi puerta doncellas y guerreros de otros siglos; se escriben, a daga y tinta roja, nuevos Apocalipsis, más tragicos, más fieros; y el calendario, exangüe, gasta la última hoja. Vacías ya las casas, y las calles vacías, no hay color ni sonido sobre el paisaje inerte; nace una larga noche, se acabaron los días, se inaugura el imperio lúgubre de la muerte. Ya no importa si fuimos amados o si amantes, ya no hay después, ni ahora, ni mucho menos antes.