Tu mano el rayo de la muerte esgrime, pero en tu vientre tiemblan cobardías; las ideas de ayer suenan vacías, y no hay principio que las legitime. Si tu agenda es matar, soldado, dime: ¿Dónde el candor de tus mejores días? ¿Por qué no abiertamente desafías ese puño de hierro que te oprime? Por la idea de lucro, voluntario, te has convertido en simple mercernario, si no provocador, oportunista. Si una guerra inmoral es tu destino, no serás más que sórdido asesino a sueldo de una idea imperialista.

Máquina de matar, crudo soldado que en agresivas lides se ejercita, hijo de Marte hostil, no de Afrodita, engendrador de llama y despoblado; matar, matar, su vocación; arado que remueve la tierra, y habilita cosecha de rencores; dinamita es su ramo de rosas, su dictado. Destruye y tala y quema y ensangrienta, en nombre del poder que representa, bajo excusa trivial de libertad. ¿A qué las libertades del difunto? ¿Somos más libres muertos?, me pregunto... Sólo dice que sí la autoridad.