Y prefirió la muerte al sufrimiento por la quietud serena de la muerte. Qué aciaga adversidad la que convierte amor idílico en fatal lamento. Si no hay amor de desconsuelo exento, si aún la sonrisa al fin lágrimas vierte, si no hay gozo que a angustia no despierte, ¿a qué aspiramos? ¿A un girón de viento? Oh, dolor, compañero inevitable del amante leal y del culpable, del que amó un día, del que nunca amó. Vibra en el borde rojo de mi herida, que tu presencia es signo de la vida, incapaz de sufrir quien ya murió.