Somos hijos del aire, que nos lleva en remolino ciego, nos sacude, nos hunde, nos eleva, y en decepción nos abandona luego. Somos hijos del mar azul y verde, que retrocede cada vez que avanza, que ofrece el beso, y pronto se nos pierde en la arena de la desesperanza. Somos hijos del sol y lo sombrío, del frío y del calor, somos un campo fértil y baldío, en que sembrar el odio y el amor. Somos en fin los hijos de la tierra, caminantes erguidos o arrastrados, en son de paz, o con clamor de guerra, jugando a la ilusión o a los soldados. Vamos con los demás codo con codo, pero con más frecuencia es a codazos, porque nuestra ambición lo quiere todo, aunque todo termine hecho pedazos. Pero llegará un día en que se iguale el débil con el fuerte, y sin saber vivir en armonía seremos todos hijos de la muerte,