Oigo el rudo silbido de la muerte, como si el largo tren en que viajo se acercara a su término; relajo la tensión de los músculos; mi suerte también ha sido echada; me hago fuerte, frente a este Rubicón en que aventajo la osadía de César: No barajo sino una opción, que sobre mí se vierte. Siempre hay una estación, siempre se llega, sea o no tiempo de vendimia o siega, con el sabor del fruto prematuro. No para mí. No he de llamarla hermana como el hombre de Asís, sólo ventana abierta hacia otro tipo de futuro.