No sabría morirme si quisiera, aunque en tantos crepúsculos he muerto; no se aprende a morir, ni a cielo abierto, ni al fondo de la propia madriguera. No es hermana la muerte, es forastera que no quiere jugar al descubierto; la solitaria dársena del puerto ignora cuándo arriba la galera. Se muere en repetidas ocasiones, con justificación o sin razones, tristes nos malogramos y morimos de desencanto, falsedad, temores, y esas son de las muertes las peores, porque aún siendo cadáveres, vivimos.