“El Dios de las victorias se ha dormido sobre las altas nubes, embozado en la funesta capa del olvido, e indiferente a un mundo atormentado. Ni el llanto de los huérfanos le alcanza, ni el fragor de los hierros le despierta, y en el exilio, como en la matanza, la muerte agita su guadaña experta. ¿Por qué la bota militar aplasta los juguetes del niño inconsolable, y en odioso furor iconoclasta rasga la tradición más venerable? Revestidas de togas culturales tropas analfabetas aniquilan cuanto hay de desacuerdo en sus rivales, y en los escombros su poder perfilan. Brotan en las montañas fugitivos, mordidos por el frío y la amenaza, una vez más en su país cautivos, sin lograr arrancarse la mordaza. Y el humo de las casas destruídas, de las iglesias y los monasterios, y las tumbas en masa, entretejidas con los abarrotados cementerios; y el dolor de las víctimas que claman por el derecho a la supervivencia, y la arrogancia de quienes derraman incesantes el odio y la violencia… Despierta, oh Dios, de tu profundo sueño, y una vez más dirige la mirada hacia los sufrimientos del pequeño, siempre vestido de su propia nada. Desenlaza la furia de tu ira contra quienes se adornan de caretas, asientan su derecho en la mentira, y sus poderes en las bayonetas. Siempre parece que el buen Dios dormita, ajeno al mal que corre desatado, cuando este mundo más le necesita, y este mundo se siente abandonado. ¿No es tiempo ya, Señor, de alzar la mano, y descargar el rayo fulminante sobre la fuerza bruta del tirano, y la soberbia hostil del ignorante?” El profeta calló, y un Dios callado no le dio la respuesta anticipada; sólo escuchó los gritos del soldado y la voz de otra víctima truncada.