El tacto maniatado por la ausencia, en la palabra se me va el sentido; sólo toco tus ojos, o tu oído, roce fugaz de mínima elocuencia. Hay un grito callado en persistencia en cada yema de mis dedos; mido tus cien íntimas rutas en descuido, y me tiembla la carne de impaciencia. Una mano en la piel es libro abierto, y sobre cada página me vierto extinguiendo mi sed con su lectura. Pero hoy, en el estante, inasequible, no puedo abrirte, me eres intangible, mi voz, único abrazo en tu cintura.